月光把竹的轮廓拓在天上时，云便成了宣纸。

每片叶子都在写短句，风来的时候，字迹簌簌地摇，像谁在翻动一本摊开的书。那些瘦长的影子，是天空垂下的睫毛，轻轻眨着，把星子抖落在叶尖，又顺着竹节滑进土里——那里藏着另一重天空，潮湿，幽暗，却有笋尖正举着嫩黄的光，练习向上生长的弧度。

竹影从不与天空争颜色。它只用深浅不一的墨，勾勒风的形状，描摹光的轨迹。当烈日穿过叶隙，碎金便沿着竹影的脉络流淌，在地上织成透明的网，网住蝉鸣，也网住偶尔路过的、带着凉意的云影。

最静的时候，竹影会和天空叠在一起。竹的绿渗进天的蓝，天的高远漫进竹的疏朗，分不清是竹在仰望，还是天在俯身轻触。风过时，整面天空都跟着摇晃，竹影便成了会呼吸的涟漪，一圈圈荡开，又一圈圈收拢，把岁月的低语，都锁进节节分明的沉默里。

原来最高的仰望，从不需要攀附。当竹以笔直的姿态站成风景，它的影子，早已替它吻过了天空。

王学会，自在随心的自由职业者。醉心诗词歌赋的平仄，于笔墨间打捞风月；钟情步履不停的远方，让山川湖海在眼眸写诗。一袭旗袍裹着东方韵致，是行走的风景；一盏清茶伴岁月沉香，是独处的闲趣。于烟火与诗意间从容游走，活成了自己喜欢的模样。