《青核桃》——王学会

是夏天遗落在枝头的信笺，用最青涩的绿封口。

绒毛是未干的墨迹，在果皮上洇出浅浅的痒，指尖一碰，就像触到了某个未说出口的词。风过时，它们轻轻晃，不是摇晃，是在把夏天的絮语，一点点裹进圆滚滚的身子里——蝉鸣的尾音、骤雨的私语、阳光碎成金箔的声响，都被那层软乎乎的青，仔细收着。

雨来的时候最动人。水珠趴在青皮上，像谁没擦净的泪痕，顺着弧度缓缓滑落，砸在叶面上，溅起细小的凉。它们不躲，就那么淋着，让湿意渗进每一缕脉络，仿佛要把整个雨季的温柔，都酿成日后的饱满。阳光出来时，又亮晶晶地晒着，把水汽蒸成朦胧的雾，裹着它们，像裹着一团没睡醒的绿。

藏在叶隙里，它们是最安静的等待者。不与桃李争艳，不向夏花借香，就那么悬着，用一身青，把时光熬成慢镜头。树在地下悄悄托举，根须在黑暗里织网，把泥土的私语、月光的清辉，都酿成养分，一点点喂进它们的骨血。它们便在这沉默的滋养里，慢慢鼓胀，把青涩的壳撑得更圆，像在孕育一个关于秋天的诺言。

此刻的内里，该是怎样的柔软？或许是乳白的肌理裹着微涩的汁，像少年未说出口的喜欢，莽撞又纯粹。但它们不怕这涩，仿佛知道，所有的甜都需要先藏进坚硬的壳里，所有的成熟都要经过一场漫长的等待。

等吧。等秋风把蝉声吹薄，等晨露结出微凉的霜，等那层青慢慢褪去，露出琥珀色的痂。到那时，青皮会裂开，像一封终于拆封的信，里面躺着的，是整个夏天攒下的、带着涩味的甜。

而现在，它们只是悬着，用一身未褪的青，把所有的期待，都酿成了枝头最安静的诗。

王学会，自在随心的自由职业者。醉心诗词歌赋的平仄，于笔墨间打捞风月；钟情步履不停的远方，让山川湖海在眼眸写诗。一袭旗袍裹着东方韵致，是行走的风景；一盏清茶伴岁月沉香，是独处的闲趣。于烟火与诗意间从容游走，活成了自己喜欢的模样。